Baixo outra vez a Mutador. Chamo antes para saber se alguén está a régime, e como o único que minte é Manu, decido levar pastéis de San Onofre para todos. Hoje está Jorge, la hija, pero nom o congro de microondas. A minha queixa a Rico deriva ata o blog, e Jorge pergunta qué é um blog, que si "es como un fotolog pero sin fotos". Para amosarlho, saco a Palm e ensínolhe, Morena, o teu, e Jorge el pergunta que se a minha amiga é portuguesa. Ante a minha negativa, comprende i entón afirma, có seu acento de ribeirán emigrado : "ah!, que es integrista".
Sintome alí, sentado no chau de Tesoro 8, como se estivera na casa. Como se aqueles tres tolos fossen a minha familia. Un día vou ter que formalizar o meu posto nela. A metade dos papéis estavam repartidos muito antes de eu os conhecer: Manu "la madre", Jorge "la hija", Bugi (onde andas?) "la abuela", e Rico, penso, é o tío que veu de América. Eu devo ser o filho pequeno que numca marchóu da casa.
Baixo, e na tenda de arte da praza, merco un papel con lamininhas de madeira para te envolver outro paquete de joaninhas.